Nota de falecimento

A piada morreu. O brasil morreu mas permanece vivo; país zumbi.

Só nos resta produzir encantos, tomar um bom café com nossas sombras, exorcizar o roteiro programado de gestos diários, estranhar a vida como um primeiro beijo.

O céu caiu, percebe? Mas há uns pedacinhos pequenos que a eu posso recolher, como quando você dorme, o cheiro único do seu sono na sua nuca. O sono é a casa da sua sabedoria. Ganhei um sonho nessa história interrompida. É preciso deixar brotar um rio em nós. É preciso orar por um Deus muito nosso, não inventado. E que a reza seja brava, seja doce, seja erótica. Inventar é erótico, a liberdade é erótica e podemos todos gozar no altar do bar da dona Rita.

Fazer a aposta no meu próprio animal, desestruturar o confinamento do corpo, do afeto.

Soltar o grito de todos nós, assoprar as bolas do sabão sujo, sorrir diante da mandinga, gargalhar mais forte que o mal.

Lembrar que somos uma passagem e que é nosso dever produzir sentido

Sentir

Sinto muito mas estou acordada e meu peito é mais que um projeto sem financiamento

Arme-se comigo

Seja a época que vc imagina

Não se trata de lutar por ai, rebelar-se, trata-se de uma mudança territorial e interna

Bela e terrível