A piada morreu. O brasil morreu mas permanece vivo; país
zumbi.
Só nos resta produzir encantos, tomar um bom café com nossas
sombras, exorcizar o roteiro programado de gestos diários, estranhar a vida
como um primeiro beijo.
O céu caiu, percebe? Mas há uns pedacinhos pequenos que a eu
posso recolher, como quando você dorme, o cheiro único do seu sono na sua nuca.
O sono é a casa da sua sabedoria. Ganhei um sonho nessa história interrompida.
É preciso deixar brotar um rio em nós. É preciso orar por um Deus muito nosso,
não inventado. E que a reza seja brava, seja doce, seja erótica. Inventar é
erótico, a liberdade é erótica e podemos todos gozar no altar do bar da dona
Rita.
Fazer a aposta no meu próprio animal, desestruturar o
confinamento do corpo, do afeto.
Soltar o grito de todos nós, assoprar as bolas do sabão
sujo, sorrir diante da mandinga, gargalhar mais forte que o mal.
Lembrar que somos uma passagem e que é nosso dever produzir
sentido
Sentir
Sinto muito mas estou acordada e meu peito é mais que um
projeto sem financiamento
Arme-se comigo
Seja a época que vc imagina
Não se trata de lutar por ai, rebelar-se, trata-se de uma
mudança territorial e interna
Bela e terrível
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